Что слышит стриж, когда грудина бьётся
о плоскость, помня: здесь был горизонт?
Свой крик. Поспешный гимн: "Ушёл на фронт".
Смех реквиема эха: "Не вернётся..."
Что видит крот, взлетая к облакам
от взрыва, проклиная тех, кто свят, и
кто светел? Воздух - цвета жизни. Как
в руинах нор его найдут кротята?
...Измятый колесом, лежит на дне
шлем Дон Кихота у замшелой сваи.
С ним труп Русалки. Кровь на гарпуне -
в сталь въелась надпись: "Сказок не бывает".
Пятнает солнце брань: "Ненужный слаб!"
Рыгает стужей зависть, злобно щерясь...
От мора мир соломинка спасла -
последний луч успел шепнуть: "Не верю".
И горизонт бежит из плена туч,
рвёт грудь, рождая свету щелку в небе.
Седые кудри рыцаря метут
с лазурных троп надежд случайный пепел.