Нравится… Не нравится…
Мы всегда выбираем. 0дни выбирают, что писать, другие – что читать.
Вы, скорее всего, скажете, что поэт не выбирает, что писать, а выплескивает в мир то, что зреет внутри него. Но стих всегда является отображением реальности поэта, его способа мышления, чувствования, принятия или не принятия вещей и явлений.
Я не могу рассматривать стихи с точки зрения их литературных достоинств, потому что за каждой строчкой конкретного стиха вижу другое сознание. Сознание это проявляется в энергии стиха, в способе расстановки слов, уровне сложности, структуре текста, в заложенной идее. И для меня важно насколько это сознание органично встроено в окружающую реальность, насколько оно эту реальность возмущает-гармонизирует, насколько оно способствует порядку или хаосу.
Для того, чтобы ощущение этого другого сознания возникло, идея автора должна быть интуитивно понятна уже на первом уровне текста и считываться при первом чтении.
Все мы обладаем специфическими особенностями восприятия, мышления, разным жизненным опытом и обьемом культурного багажа, поэтому не всегда способны оценить чужие тексты во всей полноте их замысла. Тем не менее, существуют такие вещи, как энергетика текста, гармония текста, эстетика текста и, даже если мы не способны до конца понять замысел, мы вполне способны постигнуть его с интуитивных уровней.
Если произведение существует как целое, и принимается нами как целое, если оно обладает достаточной энергией, то велика вероятность того, что оно впоследствии будет осознано.
Вот, собственно, и все критерии.
АНДРЕЙ ИГОРЕВИЧ ТИХОМИРОВ "Провинция"
http://www.stihi.ru/2017/10/17/4547 номинатор Елена Ительсон
Здесь ночью спать умеют города,
И старики живут, не умирая.
К чему им смерть безносая, когда
Здесь сад шумит, как отголосок рая?
А если вдруг кого-то нет давно –
Для них зажгутся красные рябины
Над домом с вечной надписью «Кино»
И у музея, где молчат картины.
И там, где парк построился в кольцо,
Листва обнимет крыльями за плечи.
И отразится в облаке лицо
Того, с кем был и с кем так жаждал встречи.
Благословляю эти города,
Где можно жить, как дух, не умирая.
Где есть сады. И даже провода
Не в даль бегут, а тянутся до рая.
Стилистически выверенный точный стих, оставляющий впечатление удивительной цельности и какого-то прозрачного мягкого света. В реалиях этого стиха размеренная жизнь течет в соответствии с естественными законами природы. И каждой вещи есть свое время и место под этим небом. Баланс этого стихотворения, на мой взгляд, достигается за счет правильно расставленных элементов пейзажа, в котором антропогенные и природные элементы находятся в гармоничном сочетании.
ДМИТРИЙ МЕЛЬНИКОВ "Я входил в пустую комнату..."
http://www.stihi.ru/2015/01/31/4607 номинатор "Термитник поэзии"
Я входил в пустую комнату
на вокзале без названия.
Мамочки делились опытом
в темном зале ожидания,
как ребеночка прикладывать,
а потом как отлучать,
как соски полынью смазывать
и того не замечать,
что приходят в полнолуние
только волки на пути
и в тряпице ветхой мумию
они держат на груди.
Я входил, куда не велено,
я обманывал конвой,
я любил, где мягко стелено,
время цацкалось со мной,
целовало меня с жадностью,
прогибалось до земли,
на запретной блузке штатовской
розы красные цвели.
Покидай пустую комнату,
как полынь, держа во рту,
обретаемую с опытом
ледяную простоту.
Над постелями с вокзалами
от зари и до зари
шевеля губами алыми,
ничего не говори.
Шевели губами алыми,
ничего не говоря,
это будет просто музыка,
бесконечная твоя.
Для меня лично наиболее интересный стих февральского цикла. Я бы назвала его « Настоящим Путешествием Героя по Старшим Арканам». Герой, возникающий из пустоты, в местах еще не имеющих названий, продолжает свое путешествие по жизни.
И, несмотря на наличие некоторого количества, тщательно прорисованных деталей и появление, то ярких то холодных цветов в пейзаже, понимаешь, что само это путешествие достаточно абстрактно. И важно в нем только само движение и опыт, приобретаемый в процессе движения, и обретение понимания сути в финальной точке этого движения. Той сути, которая невыразима и звучит как бесконечная божественная музыка внутри.
Этот стих заворожил меня не внешним, а скорее каким-то внутренним символизмом, который, кажется, у автора в крови.
ИНГА СТАШЕВСКА "Жертвоприношение"
http://www.stihi.ru/2018/01/01/1516 квота Юрия Семецкого за редактирование отборочного тура
Они все шли и река текла, трава шелестела "Барух ха-Шем",
И кто-то, шепотом: "Иншалла"... Cлужанки прятали малышей,
Седой привратник (нож в рукаве) , захлопывал дверь,
Проверял засов...
В клинике выключают свет ровно в десять часов.
Врач теребит на пальце кольцо, думает о Мари,
И накрывает палаты сон, переходящий в тревожный стон,
После – в сдавленный крик.
Приходит и говорит – не ори,
Зажимает ей грязной ладонью рот,
– Мириады миров у тебя внутри,
Тысячи лет, серебро костров.
Козочка, ты – бесценный сосуд,
Нести да не расплескать!
(Их было много, ханжей и сук,
Всех богомольных каст.)
И, захлебываясь слюной,
(Вдоль коридора кричат – врача!)
– Жидовской крови – разрешено
Пока что – восьмая часть.
И будет потомство твое – что грязь –
Рожать и рожать рабов.
В преддверии звонкого января
Грядет справедливый Бог!
Родишь царя к белоснежной зиме...
(Заклинило дверь, еще рывок –)
Ладони ищут острый предмет,
В кровь расцарапывают живот,
Врач второпях роняет шприц,
Санитар затягивает ремни –
В полях колосился капризный рис,
Они все шли и считали дни.
Туманы, тучи – за слоем слой,
В мутном небе хотя бы одна звезда!
Свивали четки цветной петлей,
И повторяли: "Не опоздать..."
Самый энергетичный и наиболее неоднозначный стих лонга. Я не уверена, что мне удалось правильно считать тот смысл, который был заложен автором. Этот текст из разряда тех, читая которые, каждый будет находить свой вариант интерпретации.
Хорошо это или плохо? Честно говоря, затрудняюсь ответить
Ветхозаветные сюжеты кровавы и темны, они продолжаются во времени до бесконечности. Мне, как читателю, хотелось бы иметь какую-то точку опоры на этой залитой кровью земле. Но автор не выдал единственной звезды на небесах.
Неоднозначность финала в совокупности с неопределенностями текста, мне не кажется сильной стороной этого стиха.
ОЛЕГ ГОРШКОВ "Стансы к августу"
http://www.stihi.ru/2015/08/12/1713 номинатор международный поэтический клуб "Рифма"
Привязываюсь к жизни всё сильней,
всё сумасбродней, всё непоправимей.
Блаженный август что-нибудь соври мне
о сне легчайшем в миг прощанья с ней.
Хлеб тишины насущной всё черствей,
и сумерки теснее в топком танце.
И всё темнее лиственные стансы
в прерывистом дыхании ветвей.
И что с того? – хоть сколь-нибудь соври…
Цветёт болиголов, пьянит цикута –
веди к ним, август, пастырь мой, покуда
ольшаники звенят и пустыри.
Как зыбок под ногами шар земной,
где прах времен пророс травою сорной,
где с каждым вдохом вязкие просторы
всё легче спутать с близкой западнёй.
И допоздна исчезнув в толчее
пожизненного душного шанхая
своих сомнений, правду выдыхаешь:
не оправдаться – нечем и ничем.
И тут же правишь: значит, ни к чему –
чем ближе Бог, тем неисповедимей
пути и правды. Легион – им имя.
Их русла наполняют Леты тьму.
И августу по темным руслам трав
вот так же течь и становиться гуще,
пока он имя, запахи и сущность
не исчерпает, в осени пропав,
и всё-таки себя продолжив в ней.
И осень так сама впадает в зиму.
Так близишься к своей неумолимой,
незыблемой последней тишине…
Великолепно написанная тончайшая лирика. Каждая строка в стихе продумана и прочувствованна. И требует такого же продуманного прочтения. Красота этого стихотворения затягивает, мелодия очаровывает. Можно соглашаться или не соглашаться с автором, но невозможно не отдать должное мастерству исполнения.
ПОЛИНА ОРЫНЯНСКАЯ "Первобытное"
http://www.stihi.ru/2017/04/11/276 отборочный тур для резидентов
Забудь обо всём. Молчи и смотри — всего-то.
На воду в канавах, на веточки ивняка,
на снег у дороги... Под вечер, когда зевота
и по небу розово тянутся облака,
возьми полторашку пива, сиди и думай
о том, что с крыльца в деревне плевать на мир —
безумный, безумный... А ты — для него безумный:
в задрипанной кофте с орнаментом в тыщу дыр,
в дурацких галошах, хлебнувших весенней каши,
и синей кепке с винтажным принтом «Речфлот»...
Тут пахнет живой землёй и дождём вчерашним.
И ты, оборванец, торжественный санкюлот,
свободен, как голый дикарь в амазонской сельве.
Хозяин десятка грядок, раскисших глин,
колодца и старой печки, ты только верь мне:
вот здесь, на крылечке, находится пуп земли.
Теперь, первобытный, ты сам и шаман, и бубен,
ты прель от прели, дрова на траве двора...
Уже бормочут тепло и безумно губы...
Ну что, мой хороший, теперь, наконец, пора!
Давай, воскури дымы своей сигареты,
пускай колечки дебелой луне под нос,
подслушивай тени, целуй тишину взасос, —
и, может, очнутся косматые духи лета...
Стихотворение – воплощенная мечта жительницы мегаполиса. Живое и яркое,
сумасбродное и свободное. Это тот самый случай, когда изначальная энергия стиха
делает некоторое несовершенство стиля незначительным. Возможно косматые духи
лета именно потому так косматы, что их не озадачились причесать. ))))