в четыре утра Покровка умыта струями
восточного солнца
пеплом вчерашних окурков,
истоптана буцами модных московских придурков
и что-то в ней есть, что не выскажешь просто словами.
что-то в ней есть, где кончается логика цифр.
не аргументы, а лишь
абсолютная правда,
как будто в великом и вечном процессе распада
начерчен едва проступающий пятнами
шифр.
чем хуже, тем лучше, чем мягче, тем будет больнее,
и кто-то в конце нарисует из пуль многоточье...
Москва абсолютна, как луч, как внебрачная дочка,
как вирус, как гной, как наждак, как тупое раненье.
я знаю, что я не умру от бациллы,
не буду убита,
не спрыгну в бездонную пропасть.
стального винта укрощённая нежная лопасть
меня охранит,
этот русский perpetuum mobile.