Мы сочиняем всех, кто с нами рядом
и знаем наши выдумки, не их.
По голосам да жестам, беглым взглядам,
рисуем мы попутчиков своих,
минутных и пожизненных, всех вместе.
Штрихи, мазки летят на полотно –
набор оттенков подлости и чести,
что сказано и что совершено.
Задуматься, одно лишь наше мненье,
догадки, опыт, домыслы да сны.
Нас окружают наши сочиненья
и даже сами мы сочинены
собою и попутчиками. Странно.
Но в этом – злая шутка бытия.
Эпохи ни причём, сезоны, страны,
культура, воспитание, семья.
Мир – наших впечатлений отраженье,
а значит бесконечно многолик.
Уносит бессердечное теченье
любимых. И таблетка под язык,
не исцеляет. Глушит боль немного.
Законы примитивны и просты.
Покуда продолжается дорога,
мазки, штрихи ложатся на холсты...