(новое прочтение)
Когда режут тексты, я робко молчу.
Зубами скриплю среди ночи,
Но всё же терплю и ему – палачу –
В ответ только точки и прочерк.
Но нет сил молчать, если режут меня:
Поступки мои извращают,
А мысли, как вирши всё день ото дня
Кастрируют и возвращают!
Я душу свою разрывал на куски
И вкладывал в лист между строчек!
И боль с наслажденьем стучались в виски,
Волненье коверкало почерк...
Вся жизнь на бумаге, в чернильном пере
Открытая, как на ладони.
Но если казните… опять… на зоре,
Пусть в книгах меня похоронят.
Я вою во тьме, словно волк на луну,
Беру карандаш, ставлю прочерк,
Воюют со мной? Я стираю войну.
Мой мир, он достаточно прочен.
Я вынесу всё, не такое сносил.
Пусть режут, кромсают, пусть рушат.
Мне больно... так больно, что просто нет сил,
Когда «редактируют» душу!