Зимний вечер, летний зной -
в мыслях. А пока -
белый холст передо мной,
красная строка.
Темной ночью млечный путь
встал над головой.
Я помру когда-нибудь,
но пока - живой.
К краскам тянется рука,
развивая тему.
И случайная строка
просится в поэму.
Колокольчиком звеня,
счастье бродит где-то.
В этой жизни для меня
нет авторитета.
Птички в небе - не догнать,
пролетают мимо.
Много хочется понять
о себе, любимом.
Жизнь - сплошная кутерьма,
и в одном сюжете -
и казенные дома,
и любовный трепет,
ранним утром по росе
дальняя дорога...
Я - такой же, как и все: первый после бога