это лишь сон, и деревья большими не стали,
в линзах окна увеличив пространство и время.
просто весна, на чернеющей ночи эмали,
детство выводит, все грустью кофейною внемля
мыслям и снам, и желаньям проснуться сквозь годы
будто не здесь, а в саду спелых вишен. и моря.
в ночь за окном боль - весна увела пароходы,
знаю, они бороздят где-то юные зори...
каждый поэт отчего-то тоскует о завтра,
видно вчера было лучше. без боли, без фальши.
это лишь сон. снова утром глазунья на завтрак,
чашка мечты и любимая рядом. и ...
старше
мне ведь не стать,годы лунно-седою сторицей
все возвратят, то что было, что есть. и что будет.
жизнь промелькнет кинолентою, рыжей лисицей,
тихой рекою из праздников быстрых, из буден.
а просыпаться все ж надо. за окнами небо
в серых прожилках вины за ушедшею юность.
хочется жить. да хотя бы, чтоб встретиться с летом,
ну а тоска...
бесполезная, в сущности, глупость.