В моей домашней библиотеке есть книга «Мысль, вооружённая рифмами». Открываю её, начинаю листать, и тут внезапно приходит … мысль (правда, не вооружённая, правда, без рифм): «Как же я постарел!»
Когда-то это была новенькая книга… Пожелтели, сильно пожелтели страницы моей книги! Но не все. Не все одинаково сильно. Есть, есть у меня время и для мыслей, и для мыслей, вооружёнными рифмами.