и, вроде, жив,
но разве это важно?
мне слишком странно, сложно,
слишком тошно.
все так банально в городах бумажных,
где каждый неотложно и безбожно
клянется быть любым, но не собой.
здесь клятвы falsum,
а veritas была б в вине,
но ныне я включаю в дело ум,
и следую тому, что близко мне,
а это aequitas,
без всяких лишних дум,
во всех ее обличьях:
и пистолет у чьей-то головы
(глушитель - знак приличия),
и нож под ребрами,
она цветок не розы, розы все мертвы,
она же оболочка цвета на страницах желтого,
весна для тех, кому дожди нужны,
и книга тем, кто ищет переплета.