Повезло мне, что я не поэт,
И пишу - когда выпадет случай,
От лица тех - которых нет,
Что меня как писать - не учат.
Они просто со мною молчат,
Жизнь сегодня не всю понимая,
И гадают – как жить без наград,
Покровителям не угождая…
Но и спать мне за то не дают,
Задавая ночами вопросы -
За слова нынче морды бьют?
Или так всё – одни угрозы?
Я не знаю, что им отвечать –
В жизни разное ведь бывает –
Кто готов в ней годами молчать,
Кто ответить и как - не знает.
А ведь, в общем-то, жизнь проста –
Наверху им там всем виднее -
На душе у меня пустота,
И слова перед нею бледнеют.