Хотела бы я жить в своих стихах.
В них так спокойно, аристократично.
И мне ль, перебирающей шелка,
вернуться к жизни грубой и обычной,
где грязный лёд, и руки в синяках,
а в сумочке волшебные таблетки,
и я, как будда, или, как аллах,
вещаю из забытой Богом клетки.
Где сон - спасение, но чуток он и зол,
а в нём пожары, войны, наводненья...
Где на окне когда-то лотос цвёл,
сейчас - сухих цветов переплетенье.
Их оригами вижу в серых снах,
в них теплится дыханье еле-еле...
Хотела бы я жить в своих стихах.
Хотела бы, хотела бы, хотела...