мне тихо слышен стон
в моих тяжёлых снах.
с утра лицом я в стол
опадаю, и мне слышен шаг.
это кто-то, наверно,
мне не знакомый.
я не хочу быть первым,
мысли твердеют комом.
это кто-то, наверно, сюда
надвигается, тешась.
я поднимаюсь — и да,
это он. где-то душа
моя в мыслях моих
падает в пятки.
это мой себе стих,
моя игра в прятки.
я прячусь в своей голове,
выводя третий на лбу
глаз. это всё во сне,
это, конечно, не атрибут.
я прячусь; мне страшно,
мысли передо мною колоннами
бродят, и я каждую
различаю перед сонмами
тысяч таких же, подобных.
они тихо кричат, умирая.
а я кем-то подобран,
кем-то унесён из мозгового рая.
тут холодно, вынесли
всё, что когда-то здесь было.
крик один: "высели
уродливое своё рыло!"
это кто-то мне
снится
в моих тяжёлых снах.
и мои мысли
подбирают,
мёртвых,
с мёртвых плах.