За моей спиной лохмотья
и годов усталых пыль.
Крики порванные в клочья,
вероятно, - это стиль.
Устаю, но так приятно:
шум дождя, кормушка птиц.
Потерялся, что занятно,
внешний обруч ярких спиц.
Непростые, чуть смешные
годы вылетели зря.
Без меня, в моей России
будет Санек до хрена.
Подытожен срок привычкой,
усмехнулся посох в миг.
Мне бы водочки столичной
и с девицей танцы в крик.
Заиграет в год лютая,
когда за ногу и в сад.
Тишина вокруг летая,
Вскользь прошепчет:
- Здесь все спят...
Протащу спиной лохмотья,
лягу, руки положу.
И засну навеки, точно,
утром выищу росу.
Соловья услышу пенье,
речку, скорый перекат.
Суть моя - одно мгновенье
и дороги нет назад...