Летят бакланы цепью над водой
и далью поглощаются седою;
я видел их, когда был молодой,
я и сейчас их вижу над водою.
Обходят по дуге мыс Ай-Тодор,
берут мористей, там, где больше свету,
так и летят всё цепью до сих пор
и цепь прервать ничто не в силах эту.
И поглощает их седая даль,
зимою даль всем кажется седою,
но взгляд переведёшь и – вот деталь! –
летят бакланы цепью над водою.
Летят, летят, минуя мыс Мартьян.
Зачем на запад так спешат упорно?
Плато в снегу, с гор валится туман,
и бесконечна цепь бакланов чёрных.
Придёшь под вечер: так всё и не так –
летят бакланы на восток без лени,
зовёт их на ночёвку Аю-Даг –
а это путь в обратном направлении.
Так весь февраль над стылою водой
летят бакланы с им лишь ясной целью:
я видел их, когда был молодой,
я и сейчас их вижу, – цепь за цепью…