Печален вальс осеннего листа.
И небеса исполнены печали.
Скитаний наших суть – есть формула креста,
Которую ещё не начертали.
В моей душе есть тайный уголок,
Где прячу боль, не ставшую привычной.
И музыку строки ищу я между строк.
Так ищут меж ветвями песни птичьи.