Весны не будет - она разложилась на моих полках.
И все эти прелюдии с ней уже не имеют никакого толку.
Я сжёг её на мятых листочках, где неровным почерком написал:"Весна",
теперь её нет и можно поставить прочерк,
и лезвием блеснуть по вискам.
Да, я преступник, но она недолго мучалась,
Вся такая важная, красивая, порою даже колючая.
Изгибалась, кричала, плакала, пыталась вырваться,
Мам, прости, но я видимо ещё тот сукин убийца.
И теперь каждый день вижу, как она сгорает в синем пламени ,
В ножевых рваная, прекрасная, но с лицом каменным.
Стоит на до мною, смеётся , играет взглядом и карие,
Выпадают глаза, разбиваясь будто хрустальные.
Но, увы - она навсегда и отныне лишь надгробие босое,
Так ничтожна, как забытая всеми республика Косово.
Я сижу здесь, пью вино и читаю Иосифа Бродского,
Ну прощай же - моя подруга Весна, до чего ж ты несносная .
Клетчер ©