Простите, мне сейчас не до Парижа,
И розовых зонтов я не люблю.
А может, и люблю, да только вижу
Холодную и снежную страну.
Вы помните, наверное, суббота,
И щёкот нежного морозца – тело в дрожь.
Суббота – это символ поворота
На улицу изснеженных стихов!
Вы помните, как в темно-синем фоне
Блистала точкой не одна звезда,
И распластавши ветки в звёздном лоне,
Отряды сосен пали в небеса.
И головы задрав на это небо,
Не поняли, что вот она - судьба
Копытом бьёт и ржёт в томленье бега,
Чтобы попасть на улицу Стиха!
Прости мой друг, что я к тебе на «вы»,
Но только так играют мои струны.
И, может быть, нелепости одни
Так ослепительно бывают лунны…