Дождинки мелкие секут
лицо и плечи.
Три тысячи шестьсот секунд
до нашей встречи.
До мига, стоить что готов
иных столетий.
До разговора не из слов –
из междометий.
До звона выпавших ключей
на мокрых плитах.
До сердцу милых мелочей
давно забытых.
До бестолковой суеты
у касс вокзала.
До бесконечного: “А ты?” -
“А ты сказала?”
До нас, скрывающих испуг
и боль в уловках
нетерпеливых этих рук
и губ неловких.
И пусть надсаженный гудок
хрипит протяжно,
ведь всё, что в жизни было до, –
уже неважно.
Дома мелькают, провода
повисли косо.
Бегут по рельсам поезда,
стучат колёса.
Составы скорые идут,
дождям переча.
Три тысячи шестьсот секунд
до нашей встречи.