11.02.2006г.
Спб. посвящаю себе.
В окне, как ночь - похожий вечер,
Глаза безмолствуют, им нечем,
дополнить сутолоку дня,
пришёл домой из февраля,
где всё по-старому в июле,
цветы и солнце умыкнули
из старого календаря.
Я за столом, горит свеча,
Воск переходит в запах мёда,
Выходит, что сама природа
Закон нарушила тогда,
Но о душе не будет лишним,
Здесь вспомнить,
только бы не вышло
ей говорить не за себя,
когда не думая сама
она поверила в ход мысли,
что вера, даже в этом смысле,
в миг обнаружила себя.
Ведь по законам бытия,
свеча мертва, но воском движет,
тепло огня, где его ниже
она по-прежнему свеча,
как символ замкнутости круга,
где запах, как критерий нюха,
нам говорит, как никогда,
что нос, сегодня, - "орган слуха".
И верю я, что есть она,
И успокоившись на вздохе
Уже на выдохе скажу,
Прости меня, Господь, за муки,
которых я не разделю,
но те, что есть, мне самому
дай перенесть, чтоб мои руки
хоть так, но были на гвоздю,
пока я новую свечу
не затеплил от прогоревшей,
во мне едва, под вечер тлевшей,
от раздражения, что я
в плохом опять узнал себя,
и где-то этому поверил,
обидев человека зря.