А зима своё отвоевала,
Пусть не в декабре, но в марте…
И закутала в глубокие сугробы,
Всю Россию, аккурат, по карте…
Каковы метели за окном…
По сюжету, Пушкин, не иначе,
Только, где же ветхая церквушка,
Тайное венчанье, с тихим плачем…
Перед обмороком — горькая слеза,
После — осознанье — вечно в горе,
Ведь с метелью бесполезно спорить,
Всё равно: в глаза, иль за глаза.
Что ж осталось? Тихо, тихо жить.
Без надежды, даже, призрачной на счастье…
Чтоб, Господь, в конце концов, простил,
И позволил наяву нам повстречаться