Без пятнадцати осень. И я понимаю, что неминуема драка.
Враг не дремлет. Он скоро уже подползет и со всех сторон окружИт.
Меня, как конфету, обсасывает пустой и липкий рот мрака.
Холодной и узкой рукой, сквозь глазницы, луна в мозгу выкладывает витражи.
Серо-серые. Тёмные. Страшные. Обманчиво вкрадчивые и тихие.
Седой лохматый механик, будет показывать через них мне мои сны.
И я снова поверю, что со мной рядом могут выдержать только истинные психи
И сидя под влажным зонтом (вчерашним днем плачущим и стекающим) дождусь весны.
Жизнь без эмоций, без мечты, без глупых иллюзий,
Долгожданный длительный отпуск почти неиспользуемому уму.
Сидя в кресле, буду раскачивать, как маятник, кием, бильярдный шар в лузе,
Не спрашивая у вечности, в какую канализацию утекает всё хорошее и почему.
Я готова. Мишень в центре лба, яркой краской, уже нарисована.
Ветер, дождь, неприятности - не промажут, все в нее попадут.
А весной я вернусь. Может неровными кусками, а может быть новая.
Если где-нибудь ждут.