Стряхнут последнюю листву
Деревья. Сонное предзимье.
Ушедший день перелистну,
Придумав новой книге имя.
Мне чужда сладостная лесть,
Мой яд – признание и слава.
Лишь равнодушие как месть.
Прорвемся, я же не из слабых.
Я – автор. Книги продаются,
Но не за деньги, – за мечту.
Сегодня надо мной смеются,
А завтра вновь стихи прочтут.