Мой идеал почил на дне,
Звенят круги воображенья,
Дно поднялось, хоть в глубине
В скольженьи разума броженье...
Как ни крутите интеллект -
След белых пятен проступает,
И отмечается дефект,
Как снег, который не растает...
Так что за бред про идеал?!
Знать, пьедестал его устал!
20.03.18