Я хладнокровен, словно крокодил.
Сижу себе в какой-то мутной луже,
И челюсти сжимаю из всех сил,
И затаился, будто безоружен.
Веду охоту, только жертвы не видать,
Никто не рвется со всех ног в мое болото…
Но все же я стремлюсь не унывать.
Быть может, ожиданье – суть охоты?..
Я помню, прежде улыбалась не всегда
Мне ветреная госпожа – моя Удача.
Добычей грезил сотни раз в иных прудах,
Бывало, дольше ожидал ее, тем паче.
Не демаскирует меня биенье сердца,
Температура – как у окружающей среды.
Ногами в ил болотный уперевшись,
Я наблюдаю, не моргнув, из темноты.
Движенье! На периферии, но не ближе…
И, в общем-то, мне нечем подманить…
Я наблюдаю, хладнокровно неподвижен.
Еще в атаку рано выходить.
А где-то вдалеке резвятся тигры,
Топочут зубры, плещутся киты…
Но это все – бессмысленные игры.
Я верен хладнокровному пути.
Однажды, неизбежно абсолютно,
Добыча мне сама запрыгнет в пасть…
…А может, выбраться из грязи мутной,
И с рыком на кого-нибудь напасть..?