Как я пишу свои стихи,
Тебе отвечу - как мечтатель,
Что у меня есть две руки,
Не сомневался чтоб читатель.
Пишу любя - свеча горела,
Вот это мысли глубина,
Уже сама офонарела
И полночь близится, луна.
Конечно мозг, где голова,
Его зову я сочинялкой,
Пишу стихи из баловства,
Мне никого из вас не жалко.
От мыслей морщу нос и лоб,
Все получается коряво,
А по спине струится пот
И в позвонках болят суставы.
Ложатся с легкостью слова,
Я в изложении ретива,
У всех кружится голова,
Что неужели все так криво?