Играет небо переливами.
В безумном вальсе стаи птиц
Качают ордами крикливыми
Ветра. Деревья пали ниц,
Молясь богам-друидам истово.
Спрессован воздух: густ, тягуч.
От самой дальней божьей пристани
Летит последний сокол-луч.
Он пробивает тело тучное
Скопленья хмурых облаков.
И тает вмиг: легко, беззвучно и...
Как гул больших грузовиков
По сельской улице прокатятся
Раскаты грома. Дальше - стук
Настырных капель. Вечер. Пятница.
Июль. В углу застыл паук.