ты проходишь миры, как всухую воды.
в каждом из них своя погода,
всяк демиург чертит ось иначе -
изнутри не понять, что это значит.
ты бы мог подсказать, сквозь событья странник
проходящий, как ложечка подстаканник -
пока не раскроешься красной щепоткой соли?
трещиной молнии, приливом боли
так взрывается сна воротная вена -
и веером лезвий в последнем вздохе
раскрываются крылья и рвут эпохи,
прорастая тлен, шепчет вселенная,
восходит любовь.
лишь эта последняя
станет первой, как стяжелеет тело.
и жажда твоя, расцветая белым,
соберёт ею всё, что было потеряно,
прежде чем стать бесприютным целым