Я учился жить у чертового Чарльза Буковски и его пропитанных виски книг. Я учился жить у обезбашенного (во всех смыслах) Курта Кобейна и его разрывающих припевов. Я учился жить у тех ко мечтал умереть или забыться. Я учился жить у мёртвых. Мои стихи пропитаны любовью и безнадежностью. Моя жизнь пропитана запахом дешевого парфюма и дорогих сигарет. Я сам соткан их чужих историй и порванных ранее ниток.
Из чужих историй я написал свою. Здесь любовь как у Бонни и Клайд, мы вечно были в бегах, и на всюду стреляли в спину. Мимо. Но может ноги устали, или выстрелы теперь в цель. Но нашу любовь подбили обстоятельства или мы дебилы. А может ты просто сука или я идиот. Здесь была любовь как у Бонни и Клайда, но кто-то из нас уйдет.
Здесь была преданность как у Хатико, преданность равная бесконечности.
Толи к своим привычкам, толи к своим ошибкам, а может преданность к привычкам ошибаться. Я как Хатико предан, но не тому.
Здесь вписался даже «Бойцовский клуб», я в вечной войне с собой.
Здесь отрывки из разных песен, здесь ошметки стихов.
Я слепил свою жизнь из чужих историй, когда же что-то будет только моим?