Снова не знаю чего я стою,
И вообще для чего я на свет появился.
Высокомерного из себя не строю,
С вещами со многими я смирился.
Пытался стихи я писать,
За инструменты пробовал взяться.
В себе я бездарность хотел убивать,
Каким-то интересным делом заняться.
Но все, все в прах летело,
Не для меня это дело.
Я бездарен, ужасен и глуп,
Ничего не могу, словно труп.
Поэтом я быть хочу,
Стихи писать, сочинять.
Но в жизни не могу ничего,
От безнадежности своей лишь страдать.
Не оставляю любимое дело,
Все пишу я, пишу бездарные эти стихи.
Время так быстро летело,
Сердце мое умирать не хотело.
Часто я думаю, а что если стану я кем-то,
Если день счастливый настанет,
Прольет на меня своим светом,
Меня за собой наконец-то потянет.
Сколько стихов написал,
И сколько их постирал.
Но вновь я брался писать,
И о счастье вновь стал мечтать.