Пишу не скрываясь.
От обид мне тесно.
Легче так - засыпая,
Срифмовать что-то к месту.
Мой секрет - открытый,
Не было псевдонима.
Кто же те скрытые?
«Неизвестные», мнимые?
Тот, кто правду рубит,
Огорчал и давит,
Говорят, что любит,
Про стихи знает.
Но не он заходит
И не он читает,
Слов он не одобрит,
«Стихи» не листает.
Я же в них витаю
В радости и в грУсти,
И с улыбкой таю,
От их послевкусия!
18.03.18