Стихи — это вроде бы просто,
Писать — не лопатой махать!
Не надо ни ОСТов, ни ГОСТов,
А только перо и тетрадь...
Давай-ка садись поудобней,
Очки, если надо, возьми
И просто, как маленький пробник,
Хоть строчку сейчас сочини!
Неужто, дружок, растерялся?
Куда подевался твой пыл?
Недавно совсем не стеснялся
И критикой вирши рубил!
Неведомо всем непоэтам,
И вряд ли дано им узнать,
Как там, за подкоркою где-то,
Нарывом начав назревать,
Оформятся в спелые строки
Простые земные слова,
Где взгляды у рек синеоки,
Где млеет под солнцем трава,
Где неба простор водянистый
Уносит мечтания вдаль,
Где плещутся светлые мысли
И милая сердцу печаль.
Но как сочинялось всё это,
Не надо бы знать никому:
Болела ль спина у поэта,
Глаза ли слезились на тьму...
А те, кто творили до пота,
Соврать мне сейчас не дадут —
Писать — это тоже работа,
Тяжёлый и умственный труд!