Я окликаю тёмные пространства
родных полей, изломанных луной…
И вылетает бабочка из детства
в своей сорочке бархатной, ночной.
И крыльями воздушными хлопочет,
старательно распарывая мрак,
всё ближе подлетая, будто хочет
мне что-то объяснить... И всё никак.
И кажется, что воздух обрастает
сверкающими искрами слюды
прошедшего... И бабочка витает
на самом краешке судьбы.