Приоткрыты глаза,
И Есенина томик в руках..,-
Лежал.., - мёртвым нашли
В переходе метро, у стены. -
Пожилой человек
С серебром седины на висках,
А ещё тусклый взгляд,
Где тоска, и где чувство вины...
Здесь стихи он читал
Зажигательно, с грустью порой,
Представляясь смешно:
"Честь имею.., филолог.., доцент..." -
И для многих людей
Всё казалось какой - то игрой:
Его шляпа и трость,
И ещё южнорусский акцент...
Да, Есенин Сергей,
Чью поэзию очень любил.., -
Сколько пламенных строк
В переходе звучало, не раз:
"Самородок.., злой рок
Так коварно талант загубил.., -
Как же рано ушёл..," -
Вдохновение.., искренность фраз...
А теперь вот молчал
И отпугивал.., - мир так жесток,
Грустно.., - оборвалась
Вдруг струна.., воспарила душа... -
Вот так: жил человек,
И, как будто бы с ветки листок.., -
Одинокий старик,
В чьём кармане, увы, ни гроша...
Вот такой ему путь
Уготовано было пройти,
Он у каждого свой,
И, случается, ой, как суров. -
Пожилые, без средств
Средь людей не особо в чести,
Вот и он из таких.., -
Где семья его, где его кров?..
Да, реалии: смерть..,
И Есенина томик в руках... -
Кто - то скажет: судьбы
Изменить никому не дано. -
Одинокий.., ушёл.., -
Суждено так, и что уж "ох.., ах..." -
Безразличие.., но
Людям - то ведь не всем всё равно...
Цырульник Андрей