Пыль придорожная нынче дороже монет.
Где запылиться-то: офисы, бары - диваны…
Серым мерцаем в ночи, как лаптопов экраны,
словно заплата на сердце горит интернет.
Если походов осталось совсем ничего,
и суррогаты дороги исходят кругами,
словно бы жизни текут, но, как будто, не с нами.
И добавляется, будто бы, дереву год.
И, как ни мажь лыжи салом, и, как ни крути,
компас зеленый (он медным был раньше когда-то),
время не столько в старении нас виновато,
сколько отсутствие в нас изначально пути.
Как ни лови звездопады – пройдут и они,
канут сквозь землю и вырастут где-то с изнанки,
с той стороны, где алмазам не надо огранки,
там, где текут серебристые белые дни.
Там, где костер отражается в черной реке,
а, близ него, вечерами и ярок и светел,
словно цветок – разговор… Там, где люди, как дети,
верят в любовь, зажимая звезду в кулаке,
длят тишину в своем сердце, глядят на огонь,
пламенем вечным в зрачках отражаясь друг друга…
- Пыль придорожная – мы? (не скрывая испуга)
- Где ж эта линия? (к углям подносят ладонь…)
- Пыль – это все… Это камни и это песок.
Знаки наносят ветра на бегущие дюны.
С той стороны – бесконечно сиреневы луны…
Мир дышит в каждом, и каждый в нем не одинок.