Моя подушка пропитана его парфюмом,
Я не хочу открывать окно.
Он стал моим персональным чудом,
И без него совсем темно.
Голубоглазый случайный прохожий,
С нелепой улыбкой.
Не на кого не похожий,
Не умеет играть на скрипке.
Не поет серенады под окнами,
Это не для него.
Он любуеться грозами,
Они всегда для него одного.
С ним я ощущаю себя живой,
Мои глаза тогда счастьем горят.
Я знаю, он только мой.
Его футболка мой самый лучший наряд.