Двадцатое. Март. В моде белый... увы.
Снег падает хлопьями, путаясь в мыслях
моих о тебе. Не хватило главы
роману, что мы написали. Нет смысла
кричать в тишину о желании быть
с тобой каждый миг, забывая о прошлом.
Я просто хотела (без странностей) жить,
не зная молчания... Завтра, возможно,
растает любовь, как сегодняшний снег,
и несколько слов бросит сердце на строки.
Двадцатое. Март. В моде белый. И бег
мгновений грусть сменит на шаг... неширокий.