Поэты говорят небесным языком
И дышат воздухом свободы.
Откуда этот в горле ком,
Так долго не отходят воды,
Хотя созревший плод внутри
Упрямо просится наружу.
Экспромт хорош: на раз-два-три
Он визави посадит в лужу!
То недоношен, слаб и хил,
То сильно плод тот переношен...
Поэт, ответь, кого любил?
Признайся честно: Музой брошен?
Писать Небесным языком!
Дышать, но воздухом Свободы,
Быть не Юпитером, быком.
Творить и радовать "народы".