мой дорогой буковски,
я почти излечился. я почти здоров.
вчерашний ночной дождь смыл декорации лета
как грим с лица фальшивой императрицы.
летний сад стоял заперт и под дождём обмер.
как чужой сон,
как прошлое любимой, куда мне входа нет,
как сундук в котором спрятана моя смерть.
короче, буковски, ты понял: мне было грустно, как только может быть грустно человеку, который знает, что лето кончается, и упали первые листья, и машины в потёмках мелко обсыпаны дождём, и тонко поют водосточные трубы.
может быть, мне стоило как моим спутникам пить водку.
я бросил попытки в этом разобраться, потому что вокруг и внутри были потёмки, вода и статическое электричество.