Я се знаю и все понимаю,
Но опять, как всегда сочиняю.
Новые главы в старые тома...
А если закончить? - значит ушла.
Нет не из дома
И не из придуманного романа,
А из жизни своей дурной,
Ночами сочиненную мной.
Мне было там так тревожно,
Но я все разгребала
И все по полочкам,
По томам расставляла.
А настоящее? - не беда,
Да ну ее - ерунда.
А в книге моей меня любили,
Просто об этом не говорили.
Так мужественно страдали, но молчали.
Вот такова моя длинная и сочиненная,
Но прожитая мной, не усеченная
Жизнь моя забубенная.