Нет, жребий мой не случаен.
Все вытерплю и приму.
Но все же опять скучаю
по голосу твоему.
По зуммеру телефона,
звонящего по утру.
По проводам у перрона
на холоде, на ветру.
По выверенным, неспешным,
казалось, простым словам,
по резким твоим насмешкам,
читаемым по губам.
Так призрачно все и хрупко.
и будет таким и впредь.
Возьми же скорее трубку!
Скорее, молю, ответь.