Мне стало страшно, что меня ты разлюбила,
Вдруг отвернулась и сказала: "есть ещё дела",
Как острой бритвой мне по горлу провела,
Кровь схлынула, дыхание перехватило.
Потом оделась и ушла, захлопнув дверь,
А я остался, потерявшийся в догадках:
Ну что случилось? Всё так было гладко.
И что мне делать? Как мне жить теперь?
Грыз ногти, бился головой о стену.
Искал ходьбой грехи и пятый угол,
В костёр раскаянья, стыда бросая уголь.
И палец мой был вниз направлен, на арену.
Никем не остановленное зло –
Мои стихи, всему виной, я это понял.
Рукой дрожащей выбивал на кнопках номер,
Ты не ответила - опять не повезло.
А может повезло, ведь это страшный суд.
Что мог услышать от тебя в ответ?
По-видимому, мне прощенья нет,
Терпенья переполнился сосуд.
Вот здесь четверостишье рубит наповал,
А этой строчкой я тебя обидел.
Стихами жил, любил и ненавидел,
Я ими думал, видел и дышал.
Я рвал и жёг проклятое творенье,
Как после преступленья, жгут кровавое бельё.
Приобретая, вместо своего - твоё,
Единственное правильное мнение.
И сидя на полу, разбитый, в пыль растёртый,
В обрывках вдохновенья ковыряя дырку,
Увидел, как открылась дверь, и ты вошла. С бутылкой,
В одной руке, в другой - коробка с тортом.
Легко, ногой, захлопнув двери створку,
Ты на лице прекрасную улыбку свила:
"Ах, дорогой, какой ты милый,
Затеял перед праздником уборку.
Вот торт, а в нём безе и марципаны, очень неплохи,
Вставай, пойдём, да брось ты это.
Ты, что забыл, сегодня день поэта,
А я ведь так люблю твои стихи."