Тому, кто не рождён поэтом,
Несладко жить на свете этом,
Где все вокруг рифмуют строки,
А непоэты одиноки –
Напрасно их порывы гаснут
Без лиры, Музы и Пегаса,
Их души выразить не могут
Любви, печали и упрёка...
Так что же, им теперь в молчанье
Переживать свой век печальный,
Без страсти, свойственной поэту,
Без неврастении и бреда?
Считать, что жизнь напрасно прожил,
Коль их число не приумножил,
Не исписал стихов тетрадь
И по ночам ложился спать?
Что делать, коль из-под пера
Не прорастали рифмы розы?
Тогда спасать себя пора...
Великой гордой русской прозой!