Вдруг вспомнишь -
и мир остановлен:
ты смотришь,
но будто бы слеп,
и видишь иное, былое,
что спрятано было, как в склеп.
И встанет оно, как картина,
живее которой и нет:
и лес, и тропа посредине,
и твой убегающий след.
И ветка, хлестнувшая больно,
опять тебя больно хлестнет,
и прошлое вестью невольной
внезапно тебя обожжет.
И вспомнишь и стук у калитки,
и как замирали цветы,
и даже ползущей улитки
пунктирные эти следы...