Строка. Слово. Буква.
Мириады мыслей внутри.
Не произнося ни звука,
В голове ты кричишь «живи»
Словно овощ из психушки детской,
Зовёшь мать, ищешь ласки, любви
Кому подарить - неизвестно
В чужом городе - только ты.
Хоть один бы звонок, хоть одно смс
Хоть бы встреча глазами на стогне
Как тонущему - круг, как поэту - конец
Его грусти, печали и боли.
Открываешь глаза - рядом лица не тех
И не тем пожимаешь руку
А тебе бы - обнять
Губами прижать
Прядь волос пропустить сквозь пальцы
И тихо шептать на ухо:
«Дорогая. Любимая. Ты - лучше всех.
Берегу, сам - встаю под пули.
Ты поверь, ты прими, не будь черствой впредь
Позабудь печали и боли.
Для тебя - перейду, пролечу, проплыву,
Покорю. И буду с тобою.»
Тишина. Её руки. Касания, взгляд
Пробудить во мне явно что-то хотят.
Что мертво изнутри, то обязано встать
Что забыто - надо тот час вспоминать.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Смысла в этом глубинного нет
«Что творится в тебе?» - вот ответ
Безразборный, аморфный эмоций поток
Пусть не пишется модно. Хоть здесь будет толк.