Так немые птицы врезаются в небеса,
Наполняя Бога мокрой солёной степью.
На моей ключице нежно тает коса,
А твоё запястье пахнет хрустальной цепью.
Так дурные речи бегло идут ва-банк,
Сохраняя право утром проснуться где-то,
Где сжимают плечи и выпивают так,
Как судимые души пили своё вето.
Так горячие руки находят свои тела,
Ускользая вверх по прозрачной страсти дороге.
Нам терять бы речь, чтобы сладко ронять слова,
И взлетать, чтобы солью наполнить Бога.