Движенья слов в стихах метафизичны,
Поэтому к порядку безразличны.
Они живут в них сами по себе…
Там каждый троп по собственной тропе
Восходит к образу, как праведник к псалтири.
И, как стрелок, шлифует фокус в тире,
Поэт играет, как дитя, на лире
Без нот.
Он просто извлекает звуки,
Потоком струнным омывая руки.
А глупый ум, записывая их,
Не может и спустя какой-то миг
Воспроизвесть словесную гармонию…
Так зрение увиденную молнию
На чёрном бархате едва ослепших глаз
Не держит долго.
Блеск случайных фраз,
Их мимолётный свет
Не может сохранить
И нанизать на образную нить...
Порою даже опытный поэт
Не понимает ценности метафор,
Не видит цельности в кусках разбитых амфор,
Что разглядел нечаянно моряк,
Волной снесенный с корабля во мрак,
Душой виясь на якоре кристалла…
Она сама на глубину упала –
В стихийный разум в эпицентре шторма.
Но сеть дырявая, вздымаясь, словно штора,
Утратила случайный свой улов –
Златые россыпи, и самородки слов.
22. 03. 18
(в качестве иллюстрации абстракция Виктора Бабанина)