В твоих глазах, не тронутых слезами,
Не видно к жизни интереса...
Ведь для тебя она лишь пьеса
С обыденными скучными вещами.
О чем мечтаешь ты, о чем грустишь?
И почему друзей ты стала забывать?
Ответишь: "Надоело мне играть.
Я много согрешила... Но ты меня простишь?"
Пройдешь по комнате спокойно, не спеша.
Потом цитата, будто для себя:
"Жизнь... Зачем она дана?
Люби, страдай... А жить когда?"