Стихи его летели к звёздам ввысь...
А он, по-прежнему, был скромен...
И рифмы, словно ручеёк лились...
А он среди других,как незнакомец...
Лишь люди,кто душой любил его стихи...
С жадностью ловили строки, рифмы..
И переписывали сами, часто от руки...
Все выражения и мыслей алгоритмы...
А он,по- прежнему,простою жизнью жил...
И не считал себя звездою знаменитой...
И только после смерти поняли - кумир...
И поняли... душа его была разбитой...
Он жил в стихах,любил и ненавидел...
И часто был по жизни не у дел...
В стихах не предполагал, предвидел...
Как сложится вся жизнь, когда её предел...
И что в страстях не сможет сердце биться...
Наступит наконец и воля, и свобода...
Что ввысь взлетит он белой птицей...
К зовущему лазурью небосводу...