Ты балагур, сказала мы супруга,
когда прочла книжонку из стихов.
Я посчитал, а ведь она не дурра,
в них засветил я множество грехов.
Ха-ха, хи-хи! Кому пришелец нужен?
О встрече с ним тебе пора забыть.
Что не скажи, живём мы их не хуже,
ну что с того, что любим водку пить.
Спиртное засоряет лихо разум.
я бросил пить, и стал писать стихи.
Озвучил в них нелепые эмфазы:
в быту царят, мол, адские грехи.
Мечта цветёт, как воевать друг с другом,
чтобы людей, подобных, победить.
Что не скажи, покой нам только снится,
нам не угодно по иному жить.
В твоих стихах звучат сплошные козни,
о том, как зло царит в людской толпе.
Меж мной, и Гостем, слишком много розни.
Живём не так?! Пусть Гость летит к себе.
Не улетит? Его отыщем скоро.
На Джомолунгме* установит крест.
Ну и казним, чтобы услышать форо*.
Не нужен нам пришельца благовест.
Ну а тебе осталось жить не долго.
Твои стишата мы не оживим.
Озвучил сам, но в это мало толку,
навряд ли мы когда поверим им.
*Джомолунгма – Эверест, высочайшая гора планеты.
*форо – восторженный возглас публики.