Природа часто пишет от руки,
её конёк — изысканная вязь.
Мы тексты не читаем — чудаки,
гордясь....
Кружится снег разорванным письмом
на мелкие кусочки, впопыхах....
Не понимаем и не узнаём
от мартовского неба весть и знак....
В угоду потребленью, правим всё,
что важно и незыблемо для всех.
И кружится, и вертится вопрос —
зачем любовь и ненависть?
Снег, снег….